Вы вряд ли поверите. Сам ошалел.
Для нашей системы назрел передел.
Буквально недавно (три года назад)
Всевышний (а кто же?) ремонт заказал.
В связи с окончаньем правления Рыб
история выпишет нам новый изгиб.
По черной безбрежности звездных морей
несётся навстречу, грядёт Водолей.
Подводят итоги тебя и меня,
назначена дата для Судного Дня.
И дата известна. Она не секрет.
Двенадцатый год. Нам осталось пять лет.
Вы скажете - сбрендил. Вы скажете - псих.
Но всё ж дочитайте мой простенький стих.
Мы - пятая раса. Порода рабов.
Порода господ. Фабриканты гробов.
Случайные гении нам не в зачёт.
По жилам нажива и тупость течёт.
Тупик - наша станция. Сдайте бельё.
Достаньте багаж. Натяните тряпьё.
А дети шестой свежеслепленной расы
поедут по новой космической трассе.
Меня, вероятно, как многих, - в распыл.
Эй, кто там остался? - Я всё-таки был!
Один приятель с Украины, композитор по духу написал музыку на эти стихи. Для порядку надо будет автора указать...
Кто автор? Отзовись!!! Это не Вова Стас может быть?
